Me da que este agua sucia no es la cerveza que he pedido aunque tampoco importe demasiado. En estas condiciones prefiero concentrarme en los navajazos que Winton Kelly y Lee Morgan están lanzando al viento en busca de la mejor frase mientras me pregunto en qué fase me encuentro yo ahora. Ah, sí, ya recuerdo... el sueño de Hassan y toda esa estúpida historia de gatos que maúllan en la madrugada al olor a pescado podrido de prostitutas viejas y chulos que cojean sin un triste sombrero de ala ancha que llevarse a esas cabezas rotas de tanto pensar en nada. Así dejándome los pulmones en este solo improvisado que no es más que sucio bop en una servilleta manchada de mocos y alcohol que apesta a guerra fría. Necesito otra botella. A este paso voy a colgarme de la cornisa del tejado de un domingo cualquiera. Porque hoy es domingo sí, y Paul Chambers no debería manosear esas cuerdas intentado volverme más loco de lo que ya estoy. Siento un impulso incontrolable de golpear a alguien con esta trompeta oxidada que reclama descanso en su funda de piel gastada pero mejor le pido al camarero otra cerveza. Tengo los pantalones mojados y no se por qué. A ver si esta vez acierto a llevarme el vidrio a la boca.
M.A.Delgado
¡Magnífico! Me gustan las imágenes que revolotean por el texto, el ritmo como un solo de Stan Getz, y, sobre todo, la atmósfera inquietante de ese bar ¿Es un bar?
ResponderEliminarEntré al bar porque me invitaron aunque debo decir que no bebo cerveza, pero como el ambiente es bueno me quedo. Gracias por dejarme pasar.
ResponderEliminarGracias por querer adentraros en esta atmósfera de bop borracho y, aun más, por querer permanecer allí dentro... ese era el plan.
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